то есть, началось это с мысли, что грустно читать тех, кто не читает тебя. то есть как бы, они есть в твоей жизни, точнее их жизни есть в тебе, а о тебе никто даже не слышал.
но это всё блоггерское экзистенциальное нытье.
а я, собственно, вот о чем.
пишу я прескверно. я имею в виду стихи. в них нет никакой культурной ценности, около двух месяцев уже вообще ничего не лезет в голову.
да и то, что лезло до - всего лишь отражение уязвленного внешними человекораздражителями сознания.
ну и зачем все это? есть люди, чьи жизни интересные. достойные чтения.чьи жизни, возможно, не интересные, но блоги у них интересные, потому что они умеют сделать свои жизни интересными, они умеют их показать.
я не умею.
я не умею показать больше, чем оно есть.
я не умею показать больше, чем оно есть.
и стихи мои - не больше, чем есть внутри. не больше случайных фраз, которые я слышу время от времени в своей голове.
недавно придумала такую фразу для стиха -
бля, и ее уже забыла.
в черновиках лежат несколько записей с парой первых строк - неудачные.
раньше когда я писала - я не думала ни о чем.
это было что-то вроде цели, а не средства.
сама сущность.
теперь. теперь я не знаю, что мне еще делать и к чему стремиться.
это не нытье, я сейчас не печальна, не грущу и не плачу. мне абсолютно холодно внутри.
а может это открытая форточка.
у нас на работе всегда с утра холодно.
пойду попью кофе без молока с двумя сахара.
зачем это все, если всё равно никогда никогда НИКОГДА твоя жизнь и то что ты делаешь, не приобретет ценности.
революцию штоли замутить?